Pour que je t’aime, ô mon poëte, Ne fais pas fuir par trop d’ardeur Mon amour, colombe inquiète, Au ciel rose de la pudeur. L’oiseau qui marche dans l’allée S’effraye et part au moindre bruit ; Ma passion est chose ailée Et s’envole quand on la suit. Muet comme l’Hermès de marbre, Sous la charmille pose-toi ; Tu verras bientôt de son arbre L’oiseau descendre sans effroi. Tes tempes sentiront près d’elles, Avec des souffles de fraîcheur, Une palpitation d’ailes Dans un tourbillon de blancheur ; Et la colombe apprivoisée Sur ton épaule s’abattra, Et son bec à pointe rosée De ton baiser s’enivrera.