Elle aime à se tenir loin des rires captieux Qui s’écoulent parfois des lèvres inutiles, Et danse, cygne pur, telle une fleur des îles Dont O’Keeffe eût saisi les effluves gracieux. Chaque fois qu’un mortel rêve sa chevelure, Sa conque se meut sous le souffle de Zéphyr, Tandis que de son œil imprégné de saphirs Jaillit le feu sacré, maître du clair-obscur. Quand son sourire éclot avec magnificence, Comme un ange italien fidèle à la nature, Le temps se fige face à l’auguste Peinture Qui pigmente nos cœurs jusqu’à la flamboyance. Puisse-t-elle à jamais ici-bas s’élever Sur son trône de reine où sied la vérité, Statue vivante, ô marbre ! ô pure déité ! Modèle ultime dont Michel-Ange eût rêvé…