L’incolore marée des semaines sanglantes Sur les gouffres abstrus a monté ses palées ; Et voilà que l’agneau, vieille étoile bêlante, Glisse confusément et s’y vient empaler. Il trône majestueux sur son socle de pierre Dans le sang crucifié de son immolation, Et, comme un dieu déchu attend l’heure dernière, Regarde défiler le vent de la passion. Le temps l’a revêtu de lauriers et de ponces : Il pense dans l’azur comme un crâne effronté, Et se fend d’un sourire en contemplant les ronces Lorsque plonge sur lui l’œil de la vanité.